¡Oh! Diosa Madre

Es la hora. Mi corazón está acelerado y las piernas bailan charlestón convulso.

En aquella estancia de varias camas, y en cada una distinto cuadro de género costumbrista. Familiares, maridos, novios o amigos posando ante mis ojos de crítica inexperta en arte.

Observo y callo, como no. Tampoco tengo con quien hablar, estoy muy sola. Si uno se prepara para salir a matar, necesita recogimiento. Dejemos de llevarnos por sentimentalismos y seamos prácticos. Agradezco la soledad.

En el umbral de la puerta, una figura masculina vestida de los pies a la cabeza de verde, distorsiona mi nombre con un marcado acento inglés. En condiciones normales sería cómico, el batracio británico me tiende una mano y una sonrisa. Me dice algo en su idioma, yo no comprendo. Toma mi mano, la acaricia y sujeta con cariño, me guía así, sin soltarme, por un largo pasillo de angustia, terror y miedo. Llegamos a la sala de anestesia. No hay beso, no hay príncipe. Las infantas como tú, no encuentran consorte. Me pesan los ojos -no más que el alma-... contaré hasta tres, como un hipnotizador... por favor, bórreme el dolor, no quiero sentir, no quiero saber, no quiero existir... ¿y cuando despierte, no recordaré nada?...

Amanezco gris y envuelta en brumas, mimetizándome con el clima londinense. Tras esa calima la veo a ella. Grande, negra de formas voluptuosas. La mismísima diosa de la fertilidad, ante mi. Intento incorporarme desde mi cama; estoy débil, embriagada aún de vapores de anestesia. Todo me da vueltas, menos ella. Se acerca en actitud sanadora, yo no puedo más que aferrarme a su figura, abrazarla, implorarle... intenta colocarme un termómetro, murmulla palabras que no entiendo y sonríe  con plena indulgencia. Adivina en mi abrazo la necesidad de perdón. Me abraza con dulzura y con una sensibilidad desconocida. Atusa mi cabello... me siento más niña de lo que soy. Ella tan rotunda en formas, yo tan pequeña y vacía. Ese vacío infinito destructor de entrañas, destructor de almas corrompidas.

Estoy despierta y no fue un sueño. Lo recuerdo todo, algo falló en el proceso hipnótico ¿Por qué es real? ¿Por qué recuerdo? ... No, esto jamás se olvida, jamás te perdonas a ti misma. Diosa Madre es benévola y debo aceptar su castigo: RECORDAR.

¿Soy niña? ¿Soy mujer? No importa lo que seas, ante el mundo y ante ti, eres sólo odiosa madre.