Que sabe nadie...

Que sabe nadie del arrullo del viento, si en las cálidas noches estivales adoctrina los lamentos. 

Que sabe nadie lo que fuimos, lo que somos... un mándala imperfecto de perfecta esencia girando entre lo mundano y lo místico sin más cobijo que el desabrigo de nuestra propia desesperanza.

Que sabe nadie, lo que uno calla mientras enarbola filigranas en las letras iracundas...

Que sabe nadie, si nadie contempla lo absurdo de querer saber siendo osado ignaro.