Fricciones

Llegué a la lóbrega morada de tu incierto desatino, hecha de lluvia y hecha de lumbre. Sin instancia sellada y a larga distancia, así como deambulan los delirios de la aflicción.

Ebria de linfa de santo, la lengua áspera por el regusto mefistofélico en la cadencia de tus versos. Subyugas y arremetes los dominios de Babel. Niveles máximos de ludibrio y oprobio procesando confusión, estupor y coma, punto y coma, y el punto seguido que precede al paro cardíaco conspiratorio de una muerte anunciada.


Odile y Odette, atenazan tus sienes, sin más bastión que el perdón, bajo el pendón de las fricciones.